Les Feuilles mortes font de beaux bouquets

J'ai un souvenir au creux de la main, alors je serre les doigts mais il s'échappe comme un morceau de soie. J'aimerais l'attraper mais il s'évapore, se désagrège, s'envole comme une prune dirigeable dans un ciel bleu. J'aime le bleu.