Pour la dernière, j'ai choisi une valse , souffle-t-elle, Tu sais ce que c'est ? C'est une danse moldue à trois temps. Le troisième est imprécis, avec ses chiffres après la virgule qui s'enchainent et vacillent. Sa voix s'éteint. C'est un temps qui ne finit jamais.

Elle n'entend pas la tour des décibels s'élever de quelques étages. Elle ne voit pas les mains qui agrippent les cols et tordent les chemises Elle n'est déjà plus avec les impertinents qui ont forcé la porte de ses rêves. Ariana rappuie sur le manche de sa toupie. Un, deux, trois. Un, deux, trois.

La guerre est monstrueuse. La guerre sépare. La guerre monte frère contre frère. Soeur contre soeur. Ami contre ami. La guerre nous emporte et ne nous lache plus. Jusqu'à ce que l'on soit acculé. Que l'on ai plus le choix. Jusqu'à que toute possibilité de fin heureuse disparaisse

La folie. Elle revêt plusieurs facettes. Minime, douce, amusante, gênante, agaçante, envahissante, terrifiante. Horrifiante. Oui, horrifiante, c'est le mot. Une démence horrifiante dégoulinante d'une ironie morbide. Bienvenue au coeur de la folie de Rodolphus Lestrange.

Lorsque l'on est enfermé à Azkaban, tout identité s'évapore. Ce que l'on a fait pour se retrouver en prison, toutes les préoccupations de la vie passée disparaissent. Ces choses perdent toute valeur face à la couleur de la nuit déchirée d'éclairs, face aux battements d'aile d'un papillon en plein vol. Face au souvenir de toutes ces choses que l'on ne reverra jamais.

C'est une apprentie mangemort, mais surtout un être humain, et ce qu'elle voit ne lui plaît pas. Mais elle sait très bien quel est le sort réservé à ceux qui se révoltent. Elle pense aussi qu'elle est jeune, trop jeune pour dire adieu à la vie, mais il le faut bien n'est-ce pas ? Il faut bien que quelqu'un montre l'exemple. Que quelqu'un dise non.