Quand Hermione, attristée par la perte de ses parents, tombe sur un mystérieux livre au fin fond de la Réserve, il n'est que question de temps avant que la folie ne l'emporte, elle, son esprit... et Malefoy.

Les cris déchirants, le sang bouillonnant. Les corps étendus de çà, de là, cernant les vivants, leur rappelant que, bientôt, un ange en noir viendra eux aussi les chercher et les emmener, loin, loin, dans la demeure éternelle.

OS. Courir. Courir pour sauver sa vie, courir pour ne pas partir. Haleter. Haleter encore, haleter sans cesse. Jusqu'à ce que la course s'arrête. Et recommencer à courir. Encore. Sans jamais s'arrêter.

OS. Les enfants riaient toujours autant, le ciel demeurait toujours aussi bleu, aucun nuage n'avait eu le temps de venir gâcher ce tableau de bonheur, les arbres et la verdure verdoyaient sans rien quémander en retour. Non, vraiment, rien n'avait changé.

OS. Il n'était rien d'autre qu'un garçon. Un jeune garçon jeté corps et âme dans les abysses acérées de la Mort, étalant sa souffrance sur des bouts de papiers. "Je m'appelle Drago Malefoy et mon nom ne veut plus rien dire."

OS. Elle souffla pour se donner un peu plus de contenance, avant de céder la main aux réclamations incessantes de son cœur. Il avait gagné. Encore une fois. Comme toutes les autres fois, en fait.