Attablée à une terrasse londonienne, Hermione Granger fumait une cigarette. Le soleil du mois d'août éclairait son visage, et une petite brise lui soufflait des pensées aléatoires. Isolée des passants qui inondaient la rue, elle avait toute la tranquillité nécessaire pour se consacrer au flux et au reflux de son absence de réflexion.