[YOUR THRONE] — et, égoïste, aveuglée par sa fureur, elle l'arracha à son destin comme l'on arrache une rose d'un nid d'épines ; délicatement, amoureusement, et sans remords. Parce qu'elle l'aimait tant qu'elle en oubliât que tout ce qui vit était condamné à se mourir à son toucher.

[YOUR THRONE] — Lorsque j'étais petite, ma mère m'avait appris à m'exprimer à travers la peinture ; elle m'avait enseigné à mettre des couleurs sur mes émotions. Si je réussissais à le lui apprendre à lui aussi, tu crois qu'il arrêterait de me peindre, moi, en bleu ?