Parfois, Walburga fume et se demande d'où émergent les failles entre ses petits, où elle a trébuché pour que le feu les happe tous un à un contre la tapisserie et qu'il n'en reste rien, plus rien.

C'est bruyant, le Terrier, au printemps. Il y a notre goule qui fait ses dents, Maman qui pleure souvent, les voix dans ma tête, et puis les Delacour qui hurlent à la lune derrière la porte de la chambre bleue.

On dit que le brouillard qui enveloppe Azkaban est différent des autres. On dit que ceux qui y entrent ne sont jamais tout à fait innocents. On dit... on dit que lorsque des cadavres y sont découverts, tout le monde est suspect – même les morts.

Parvati s'avance sur l'estrade. Elle incline la tête comme une mariée. Potter se penche sur elle et dit : Tous les mêmes chances. Ca n'a rien de personnel. Puis, presque dans le même souffle : Avada Kedavra.

Je me concentrais sur tous les muscles de mon nez, de ma bouche, de mes joues, m'imaginais les remodeler, mais rien n'y faisait. Non, je ne parvenais à emprunter que le visage de Narcissa. Plus tard, les Médicomages de Sainte Mangouste diagnostiqueraient mon cas comme celui d'une Métamorphomagie partielle. Ma mère, plus prosaïquement, appelait cela du bon goût.

Les gens heureux n'ont pas d'histoire, dit-on. C'est peut-être le cas. L'inverse, quoi qu'il en soit, n'est pas vrai : cela fait des années que Pétunia est malheureuse, et pourtant, elle n'a toujours pas grand-chose à raconter.

Cissy, ma chérie, je pourrais te découper en morceaux ? Et Narcissa de lui répondre dans un soupir las : Non, Bella, c'est déjà la troisième fois aujourd'hui.

Vous désirez savoir si j'ai tué mon épouse ? Eh bien, sachez que si vous tenez à jeter du sel sur mes plaies, vous devrez me laisser le plaisir de vous retourner cette faveur. Je vous propose un marché : échangeons nos fantômes. Fic terminée.

Leur maison était morte depuis longtemps, avec ses volets clos et son horloge dont les aiguilles ne tournaient plus. Et pourtant, lorsque Cédric la suppliait de partir, elle répondait toujours : Nous ne pouvons pas, tu le sais bien.

Il y a un monstre derrière moi. Dès que je me retourne, il se cache dans mon dos, alors je ne peux pas le voir. Tu peux me dire qu'il n'y a personne : moi, je crois que si, alors je te dis la vérité. Même si c'est juste ma vérité.

Une petite bille d'obscurité passe de bouche en bouche, dans un baiser aérien. Du chocolat et des ténèbres coulent dans l'ourlet de leurs lèvres. Au creux de l'oreille, Hermione lui chuchote : Je t'aime. La nuit ferme ses paupières.

Aux yeux de tous, ils sont "Fred et George". Rarement "Fred", rarement "George", jamais "George et Fred". "Fred et George", c'est une sorte de prénom pour les désigner tous les deux, on ne les distingue pas. Eux-mêmes ne savent plus très bien qui est qui.

Il n'y a qu'une règle à Azkaban : surtout, ne jamais s'arrêter de parler, parce que le premier à se taire sera aussi le premier à sombrer dans la folie.

Il y a une logique à chaque meurtre. Oui, mais quelle logique aberrante aura fait de Draco, de Luna et de Neville trois cadavres retrouvés étendus dans une même pièce ?