La gloire est le soleil des morts

Une larme coule sur sa joue, laisse un sillon humide sur sa peau et colle ses cheveux à son visage. Elle aimerait bien l'essuyer. Elle le voudrait vraiment, mais elle n'en a même plus la force. Elle est encore capable de bouger, pourtant. Elle le sait parce que ses jambes sont actuellement en train de s'agiter tandis qu'elle court. Qu'elle s'enfuie.